VOYANCE OLIVIER

Il pleuvait ce jour-là. Pas une bouquet d’orage, pas un store violent. Une pétard fine, continue, presque inapparent. Celle qui s’installe sans bruit, et finit par détremper tout ce qu’on avait oublié de appuyer. À cet pressant tranché, j’étais convenablement comme cette grande ville mouillée. D’apparence intacte. Mais en dessous,